“Acercaos, chisss… tengo un plan”

Rajoy tiene un plan… O planazo.. También se le llama rollo, rollo chungo o tema.. incluso temazo.. “Éste finde tengo temazo…” el aumentativo o grado del tema está en función del contorno perimetral de la señorita o el señorito Tema…

Ni plantea moción de censura, ni exige disolución de las cámaras… pero tiene un plan… ¿Virgencita, virgencita que me quede como estoy? No sé qué plan que no sea comprobar físicamente que los objetos que tienen mayor peso que volumen de agua que desalojan se van al fondito del mar, es decir, el plomo no flota. ZP es plomo, plomo prematuro y físicamente lógico… ¿qué plan?

Planee, planee, señor Rajoy… que le van a dejar el solar más limpio que una taba. ¿Le llega a usted al cuello el nudo de la corbata? A mí no me llegaría…

Planee, planee, señor Rajoy, pero aterrice de una vez… pues cada segundo que pasae este tío salmodiando en las televisiones se puede traducir en semestres de paro y bancarrota.

¿Tiene ya claro el equipo de expertos, magos, chamanes, druidas, brujos, mentalistas, faquires, santos, del que piensa rodearse para dar salida a este bucle? Porque usted tendrá un plan, pero yo lo que veo en sus íntimos coadyuvantes es que están pensando más en planazos o temazos de fines de semana. Arrebújese de buena gente, míster… por la cuenta que nos trae y elija bien a los “planeadores”.

¿No tendrá miedo de que le pasen los bártulos pasado mañana? Yo lo tendría.

La verdad es que lo de “tengo un plan” me ha sonado a película de comedia de esas donde el protagonista llega todo puesto y dice..

“- Acercaos, tengo un plan.”

Su plan me ha recordado a un comentarista que mientras retransmitía un partido de la selección dijo.

“Tal como va el partido o empatan o pierde uno de los dos”

Bueno.. acertó..

 

Alicantina

Cuando estoy lejos, recuerdo,
mi inigualable ciudad.
Sólo de pensarlo quiero,
por mi Alicante llorar.
Tierra que vio mis anhelos,
entre los tuyos cruzar,
Alicantina, me muero,
por esos labios besar.

“Alicante de mi alma,
a la vez mora y cristiana,
un castillo te nace de las entrañas.
Y en él habita una santa,
que siempre altiva te guarda.
Bárbara la mujer, santa a la vez,
dama y señora de España.
Tres esmeraldas recorren tu piel,
en las noches de San Juan,
tu castillo, tu mar y unos ojos de mujer.”

Impenetrable es tu frente,
dulce cara encantada,
la orilla besa tus pies,
cuando divisas la Explanada.
Dulce tristeza de una mujer,
contempla la estudiantina,
Sollozos de palmeras,
bajo la luna alicantina.

“Alicante de mi alma,
a la vez mora y cristiana,
un castillo te nace de las entrañas.
Y en él habita una santa,
que siempre altiva te guarda.
Bárbara la mujer, santa a la vez,
dama y señora de España.

Tres esmeraldas recorren tu piel,
en las noches de San Juan,
tu castillo, tu mar y unos ojos de mujer.

Tres esmeraldas recorren tu piel,
en las noches de San Juan,
tu castillo, tu mar y unos ojos de mujer.

 

De agoreros, catastrofistas e insensatos antipatriotas

"Enhorabuena, lo habéis conseguido..."

La realidad de este país quedó definida en el famoso debate – que debería ser de obligada redifusión- entre Pizarro y Solbes.
Pizarro ejerció de profeta, prácticamente apocalíptico, y, como suele pasar con esta suerte de agoreros jode fiestas, no fue creído.
Los efectos dañinos de las nuevas ideologías apoyadas en el rentismo, el apoltronamiento, el queaquímelasdentodas, el todo vale, el “no pasa nada”, el “qué exagerao”, nos fueron revelados por voz de profeta de sandalia curtida y pies cubiertos de polvo. Pero aquí andábamos todos mamándola, que diría el pibe, del becerro de oro. Manejando dinero de monopoly y con los bancos dando muestras de una irresponsabilidad permitida desde arriba… permitida porque no era cuestión de ser catastrofista, ni “jode fiestas”, ni antipatriota.
A estas alturas de la película, de la triste película, muchos prefieren ya a un agorero, a un cenizo, que a una panda de mentirosos, una vez asumida la constatación palpable de que la “economía” no se aprende en “dos tardes”.
Lo que ha pasado en este país es lo más parecido a lo que se plantea un crío cuando visita la Fábrica Nacional de Moneda y Timbre: “¿Y por qué no se fabrica más dinero y así se lo damos a los pobres?” A los críos les cuesta entender que no se puede fabricar dinero así, sin más, que todo depende de finos y delicados equilibrios macroeconómicos que dependen de factores más obtusos y complicados, anclados a una curiosa razón de proporcionalidad entre producción y deuda. Bueno, a los críos y a los socialistas “que son como niños”.
España nunca será un país rico. La irresponsabilidad del señor Guisante cuando afeó a Italia y a Francia, amenazando con esa sonrisa de vendedor de enciclopedias, al anunciar que España estaba en la “champion lí”, fue una especie de éxtasis teresiano al que sólo le faltó la levitación. No, señor. España es un país que se debe contentar con estar a mitad de tabla y, en todo caso, luchar por la permanencia y si y solo si aparece alguien con dos dedos de frente como pasó con la era Rato, aspirar a entrar en la Champion pero por la Copa del Rey…
Jamás se han dicho tantas mentiras en tantos ámbitos, jamás desde que yo tengo memoria política se ha consentido tanto a tan poco. La verdad es que no acierto a saber la razón. Intuyo que por la naturaleza acomodaticia del español íbero-greco-rromano-musulmán que asola la Hesperia, al que el euro lo desquició con el apoyo incondicional de políticas irresponsables y nefastas. Lo que sí tengo claro es que en cualquier otro país esta suerte de improvisantes juglares estaría ya sellando registros en cualquier otro sitio.
Mientras España empieza a saborear el amargo pan de la ruina política, mientras nos desayunamos con los efectos sólidos y palpables de lo que supone un mal gobernante, nuestro líder anda planteando exégesis sobre el Deuteronomio y buscando con lupa pasajes evangélico-socialistas donde el mismo Dios enmiende la plana al empresario explotador. No aprende. O no quiere, o no sabe o le da lo mismo. Este país necesita al “explotador” como al agua de mayo, porque explota, de acuerdo, pero paga sueldos. No somos un país que se permita frivolidades de ensueño, donde los euros salen de los Grandes Almacenes en carritos metálicos repletos empujados por sonrientes y felices españoles.
Cuando gane el PP, que no habrá más remedio, bastará con soltar la soga del “explotador deuteronómico”, bajar los impuestos y hacer políticas austeras. Nos lo impondrá Europa, tampoco hay prisa. Pero la cegazón becerril e intolerante de izquierda no dará su brazo a torcer, no reconocerá errores, no le dará la razón a su luciferino adversario: jamás ceder ante el agorero, el catastrofista, el antipatriota que osa reconocer que estamos en crisis. Morirán con las botas puestas (y las cuentas corrientes llenas) a costa del pobre, del trabajador, del iluso votador de sueños.
Si el socialismo es esto – y vamos, blanco y en botella…- esta ideología debería estar en el mismo sitio, ocupando vitrina de museo, que las dictaduras más coñazo y huevonas. Por dañina, por falsa, por inútil. Pero el socialista de víscera escocida seguirá la batuta histórica de no votar a la derecha bajo ningún concepto: no se puede estar pensando eternamente que la mejor manera de joder al empresario – o patrón – es aniquilar al trabajador. El ideario es que siempre haya pobres para salir siempre elegidos. Al socialismo no le va el bienestar: necesita destruir para crear capas y lúmpenes de hambrientos vota sueños. No es casualidad que la izquierda destroce lo que crea la derecha.
Ya está bien: eso no existe, es todo mentira. La igualdad sólo se consigue adquiriendo un grado de felicidad interior de respuesta propia. Si yo soy feliz, soy capaz de igualar a Bill Gates. Aun añorando el denostado sobre con la paga de mil cochinos euros… ¡quién los pillara ahora!

Falta humanismo… mucho…

En vez del Deuteronomio, míster Guisante, lo que se tiene que plantear el pueblo de Israel es salir definitivamente de este puto Egipto que nos han montado estos tramoyistas en donde las siete plagas son, a su lado, siete benditas sinfonías de algodones de colores.

Falta humanismo en esta sociedad… faltan letras… no se piensa.

 

Los “robalenguas”

Enlace  noticia

En el imperio del torpe, del inútil y del desnortado caben todos.
Caben incluso quienes plantean la más intolerante y fascista manera de entender la libertad de los demás.
En todas partes del mundo la gente suspira por la libertad, en muchos sitios conseguida a malas penas. Aquí, en la Península, aprendices de franquets (Francos pequeñines) corretean dando por saco a la gente libre con sus autofascismos de sobremesa.

Obligar a hablar en un idioma no deseado es comparable a los palitos que llevan los árabes fundamentalistas para corregir a sus señoras indolentes. Es la mayor burrada que se puede aplicar sobre la libertad de una persona. No hablar. Censurar, coartar, enmudecer, acallar, coaccionar … capar la salida natural y original de la libertad, del pensamiento y de lo más íntimo de las personas.
Obligar a las personas a amar, suspirar, crear, dar cariño, prestar consuelo, alentar, excitar, apaciguar, tranquilizar, enseñar, hacer soñar, vivir, contar, trasmitir cultura… en un idioma forzado sólo podría haberse esperado de una suerte de invasión alienígena destructora con tentáculos, diez bocas y pene invertido… propias de Welles.
Está bien que los catalanes anden a la suya, mirando para otro lado (cuatro millones y medio de parados!!!) sin querer ver esta suerte de invasión o golpe de estado alienígena de gente sin escrúpulos y Dios no sabe si alma.

Tal vez el Gobierno de España tuviese la intuición acertada de que, ahora que estamos cerrando empresas por su ineptitud, promueva, apoye, financie y asesore la creación de nuevas empresas de implantación genuinamente española de todos los productos – muchos ellos de primera necesidad – que se fabrican en territorios hostiles a las democracias europeas. Más que nada para ahorrarles el gasto que supone poner los rótulos de sus empresas en “polaco.”

Y si el gobierno no lo hace, aprovecho para hacer un llamamiento a todos los jóvenes emprendedores y con dineros – si es que queda alguno – para empezar a construir empresas en suelo español – con rótulo en el idioma que les salga del nabo – de colonias, jabones, pinturas, cosméticos, telas, tintes, farmacias, detergentes, lacados, barnices, bebidas, embutidos, tornillos, accesorios metálicos, hierros, aceros, anclajes, chapados, grifería, tuberías, cableados, sanitarios, bolígrafos, etc.. que reactiven el maltrecho tejido industrial de un país, España, que está dispuesto a dejar tranquilos a aquellos que se sorben el moco mientras se miran el ombligo ajenos a conceptos que parecían claros tales como libertad, respeto, solidaridad, tolerancia y sentido común.
Todo vale, ¿no?

 

¡¡Vivan los micrófonos abiertos!!

Hipotéticas grabaciones a micrófono cerrado…

(Una ministra a ZP)

Oye presi, eso de trabajar hasta los 67… no es pa nosotros, ¿no?

(La señora de C. Méndez a C. Méndez)

- Te tendrás que mover, ¿no?…
- ¿Que te estoy pisando algo?

(Rato a un asesor de Caja o “Coja” Madrid))

- ¿Por dónde cojones empiezo…? Estos me han confundido con el de Galilea…

(Obama a H. Clinton)

- Al español hazle una fotocopia de las oraciones

(Rajoy a Gallardón)

- Que no Alberto, que no…nada de “que parezca un accidente”

(Montilla a sus amontillados)

- Ahora que no hay un euro, de independencia nada… dejad al Constitucional tranquilo

(Rafita al de telecinco)

- Si lloro, hablamos de diez mil…

(Aznar a sí mismo)

- ¿No queríais socialismo? Pues hala… hinchaos de socialismo.

(Un tertuliano socialista a otro tertuliano socialista)

- Oye tú, ¿y de qué cojones hablamos?

(ZP a Rubalcé)

- Las encuestas habrá que cocinarlas… pero con leña que estamos en crisis.

“Hijoputéticas” grabaciones a micrófono cerrado.

(Aguirre a quien quiera darse por aludido…)

Pincha y dale al play.

Pa joputas los micrófonos…si es que…ya tenían lo que querían Espe, hija…

 

Políticamente “torrecto”

Llegará el sano momento en que florecerán los brotes verdes que nos lleven a renegar, por elevación de snob gualdrapa, de lo políticamente correcto. El término políticamente correcto equivale por sinonimia a políticamente callado. Este término va bien para cuando las cosas van bien, pero cuando uno pega un vistazo a su alrededor y ve el destrozo que hay en todos los ámbitos, el término políticamente correcto empieza a tomar carices y narices de “afín al régimen”. Exacto. Usted calle y deje gobernar a los que están ahí para eso. Es cuando el pronombre demostrativo “eso” adquiere una verdadera connotación  quasi insultante. ¿Qué es “eso”? ¿Para quién gobiernan? ¿Para qué se gobierna? Hay que ser muy tonto para pretender pensar que la clase política que nos gobierna  – y aquí caben todos, porque infinitus numerus stultorum ,- lo hace con otro afán que no sea el meramente mercantil.

ZP – no acierto a saber si por mérito propio o por puro oportunismo histórico – ha sintonizado perfectamente con una sociedad con las tragaderas ya preparadas para soportar una clase política de “ningunos”. La generación de los ningunos, elevados por simple compadreo a poder ejecutivo, se extiende como una metástasis implacable. Son pocos los aspectos en que las decisiones políticas de la era zopenca (ZP) no han deparado estupor para quien moral e intelectualmente están por encima de los que toman tales decisiones. Es obvio que, para las generaciones de gente calentadas al tibio hogar de la nadería, las decisiones que se toman son decisiones de alto estadismo. Pero no es menos obvio que el resto, los que tenemos – me sacudo el hombro, pero pa algo estudié – un poquitirritín de intelectualidad, las decisiones políticas, así como las no-decisiones, nos dejan descompuestos y con el careto del famoso cuadro de Edvard Munch: ¡aaaaaaaah! El fiel democrático de este país, una vez diluidas por aburrimiento existencial las ideologías, no está ya en quién es más rojo, o quién más azul, sino en quien es más tonto, políticamente hablando, o quien demanda tan sólo una cosa perdida en la noche de los tiempos: el sentido común. Si Rajoy gana, si la derecha gana las elecciones, no será porque presente un plan revolucionario y brillante digno de los anales de la Historia…(que de momento tampoco se acierta a ver por ningún sitio) la derecha ganará en tanto que sepa trasmitir que propone sentido común… sentido común, de ese, del de toda la vida. Poco más. Los ultramontanos becerriles de la izquierda más tosca piensan que el PP es una especie de reducto franquista donde sólo hay lugar para el facha… Es bueno que naden en esa falacia. Los habrá, sin duda, pero las listas de simpatizantes del PP se están llenando sencillamente de gente que demanda sentido común, humilde lógica. Sólo falta que esto se lo crean, y los de la gaviota no defrauden, como están empezando a defraudar, la sana expectativa del sentido común.

Los dirigentes políticos de todos los partidos, los “ningunos”, gobiernan a “ninguneados” con derecho a voto. El eje de la actuación política no aspira a ser planazos roosveltianos, ni profundidades churchillianas, ni manos de hierro thacherianas. Los horizontes políticos se quedan en micropolíticas de gallinazo consistentes en la técnica del suricato: “súbete allá arriba y olisquea a ver por dónde viene el guantazo electoral”: una vez determinado el daño “co-electoral”, la acción política se resume en amasar la propaganda.

Estoy hasta la glándula pineal de lo políticamente correcto… entre otras cosas porque lo que está de moda es lo políticamente incorrecto, lo absurdo.

Nos gobierna una suerte de timocracia -salvapartidos- de imbéciles que no da más de sí. Aceptémoslo. Se lo comentaba hoy a Noatodo. Esta suerte de moda bajo el lema “ineptos al poder” es consentida por la apatía de un pueblo con cabeza de europeo y bolsillos de magrebí, lobotomizados por una transición inconclusa, con los estigmas de un franquismo que acompleja las mentes y que los más espabilaos se encargan de mantener avivado, para que a nadie se le ocurra soltar el puñetazo en la mesa.

Muchos halagan y alaban la transición. Yo no acabo de tenerlo claro. El término “transición” significa llegar de un sitio a otro… y no me gustaba el “un”, pero no me gusta el “otro”. El español arrastra sospechoso su idiosincrasia de bisonte rumiante de yerbas, ajeno al vuelo de las águilas… tal vez eternamente.

No sé, hay veces que  me siento judío, esperando no sé qué suerte de Mesías…. que libere a España de tanto poca chicha y tanto “ninguno…”

 

Nu-ce-lar…

Me viene a la memoria el simpar filósofo del siglo XX Homer Simpson cuando corrige a no sé quién y le dice “nu-ce-lar”, “nu-ce-lar…”

Los ayuntamientos de Yebra (Guadalajara) y de algunos más que ya se han puesto a la cola y a los que les sueltan una pasta (bastante millones de euros, por cierto, durante creo que setenta años a parte de los puestos de trabajo directos e indirectos) si consienten en poner los Almacenes de Residuos (cementerios nucleares) al precio que está la pasta con la pandemia económica zapatérica que asola estos lares y vicos… hacen muy bien en reclamar ser curiosa sede de estas cosas.

Como somos como somos y nos la cogemos con papel de fumar para todo lo que suponga hacernos verde oscuro, hasta el PP, que yo creía que defendía un plan que de una puñetera vez nos hiciera independientes del cableado achampañado borgoñés que nos suministra a precio de oro los kilovatié française, ahora parece que se suma a “nucleares, no gracias”. Pero lo más patético es que se enfrenten por esto, que amenacen expedientar a los alcaldes que intenten sacar el cuello por sus conciudadanos, que salga Fray Arenas de la Rábida y se tenga que enfrentar con la abadesa Sor Cospedal del Madroño por un quíteme allí esos residuos… o esos milloncejos de eurejos…

Como somos como somos y nos la cogemos con papel de fumar para todo lo que tenga que ver con la seguridad – vamos, somos la generación que se cree que va a vivir siempre – no creo que los almacenes de residuos los hagan con agujeros. Me imagino que habrá un Centro Nacional de Seguridad para estos temas que no va a consentir que se metan los residuos en tupper-wares de esos de cafelito de vecina o de venta piramidal. Acierto a pensar que en Cofrentes, por ejemplo, todavía no ha nacido nadie con cuernos, ni los peces nacen con tres ojos, ni las cabras con dos cabezas. Es más, no hay lugar a pensar en extraños efectos radiactivos porque en Cofrentes no gobierna el zapaterismo, asunto verdaderamente perjudicial, si lo hubiere.

¿De qué se trata? ¿De echar una meadita para marcar el territorio ahora que nos chuflan las encuestas? Cojines…!

Lo de Feijoo, ilustre tataratarantinnieto de ilustre apellido como el de Don Benito, ya le deja a uno el resuello y el voto en la nevera, como aquel que compra un mueble de esos de auto-montaje en unos grandes almacenes y cuando lo abre resulta que le faltan tornillos o las instrucciones de montaje están en checo, magiar, coreano y griego… o galegu… Mira que si yo le voto al PP pensando que me van a poner centrales nucleares para que la luz me cueste menos y luego me salen con las instrucciones en verdín o en ecolo-socialismo o en mari consternadines…

Y por si fuera poco, el Marianic – como dice mi cyber alter ego Dicybug – me sale, no ya con el papeles para todos sino, ya ¡sin papeles! si total… por el mero hecho de ser seres humanos… Hijos de Dios, vamos… Mariano Yavoy debía haber pronunciado este discurso con el sari de la madre Teresa de Calcuta.

A ver, señores de la leal oposición, ¡que España no tiene el chocho pa ruidos! ¡A ver si nos arremangamos, queridos!

No, si votar ya va a ser peor que enterrar un gato muerto.

Aznar, cielo, pégate un ducha y saca las corbatas, por favor.

 

Sueñas que soñaste un sueño

Sueñas que soñaste un sueño
De un soñador soñando fuego
Soñador borroso, pequeño,
Soñando sueños de un soñar profundo.
Que soñaba que soñabas
Soñando estrellas
en otro mundo.

Sueño que soñé que soñabas
Que un soñador soñaba en sueños
Que tu sueño y mi sueño en un mar eterno
soñaban con años y con deseos,
Que soñé que soñabas que me soñabas
Donde acaba la noche y empieza el cielo.
Sueño soñador que soñaba el sueño
De un corazón que cantaba nanas
Para dormir a su insomne dueño.
Soñando que sueñas que me soñaste
En la esquina del tiempo que me atrapaste.
Que sueñas que soñé que te sueño
Al salir mi canción desde el Universo.

Sueño que soñaste que en el ensueño
Tu sueño soñaba el mío soñando besos
Que soñaban con labios soñando versos
Mientras el mundo soñaba soñar despierto.
Que la vigilia soñaba el atrevimiento
De despertar el sueño que te soñaba cierto.
Soñé que me soñaste un sueño
Y que te soñé en tu sueño
Mientras tú soñabas que soñabas dentro
De mis sueños más puros y mis recuerdos.
Y que, al soñar cerrar los ojos, soñaste
que se abría mi sueño donde empezaste.

Soñaré que soñarás mi sueño
Mientras mi sueño te sueñe el tuyo
Soñarás que te soñaré en mi sueños
Y en mis sueños soñaré sueños soñados
Desde lo más profundo de mil te quieros
Mientras el sueño me deje un soñar sincero

De un soñador soñando fuego
Soñador borroso…. Pequeño
Soñando sueños de un mar profundo
Que soñaba que soñabas
Soñando estrellas
en otro mundo.

ARIOVISTO

 

Avatar y la nueva religión

El tema me aborda tras ver la película Avatar. Película de espectacular puesta en escena, digna de ser vista y un auténtico alarde de despliegue informático. Hay gente que se pone a pensar cómo combatir las descargas de Internet por superación, no por pataleta. Sin  duda el Cine 3D es el futuro del cine (aunque, como siempre, sumemos dos euros por barba). Pero de esto no voy a hablar.

Me llamó la atención el fuerte componente dogmático y ortodoxo del ecologismo animista-panteísta que desprende la película en un intento más por reprochar al ser humano que viva y subsista en el mundo que él se ha creado para sí mismo. Un mundo al que nadie renuncia pero del que, al parecer, todo el mundo se queja, hasta lo cansino.

La escena litúrgica del Árbol de las Almas -a la que sólo le faltan los monaguillos con el inciensario- (fácilmente recordable para quien la haya visto y reconocible para quien la vaya a ver) formando un curiosa escena de formación del Cuerpo Místico del… ¿Mundo? en comunión ecuménica, mientras todo el cine asiste embobado a una interesante, fresca, juvenil y verde religión, no hace sino repetir clichés en absoluto descubiertos por la generación “algoreítmica” (de Al Gore) y que a fuerza de machacarnos se está imponiendo. Desde Bambi a Pocahontas, pasando por El Rey León, la Naturaleza se erige en religión alternativa. Una religión que viene a ser lo mismo, con la salvedad de que no se puede decir ni “Dios” ni “Oración”. Sustituimos el “árbol de la cruz” por el “árbol del eucalipto” (del signo del dolor y el sufrimiento al signo de “refresca la garganta”)

Lo que ocurre es que el tema de Dios y Naturaleza, o Naturaleza = Dios, ni es nuevo, ni aparentemente aporta nada de progresismo, pues la idea de “¿es usted capaz de crear un árbol o de hacerme una montaña? No, pues Dios existe, ya viene encaminado (de via, viae, “camino”) por Santo Tomás; ya el de Asís, habló del hermano lobo y la hermana abejita, y la hermana libelulita… y ya incluso Santa Teresita del Niño Jesús podía curar misioneros en Asia a distancia, desde Lisieux, sin necesidad de conectar el USB de su coleta a ningún troncho de pino.

Y está el Ymana africano, y está la Pachamama precolombina, y Rha…… La Tierra, la Naturaleza es el verdadero Dios… muy progre no es, desde luego.

Primero vienen las ideas, y luego vienen los hombres y las institucionalizan. Las nuevas iglesias de la Cruz del Eucalipto y anagrama verde en fondo de pingüino y ballena también hacen su negocio, por si alguien pensaba que el negocio sólo lo hacía el Vaticano. Estos nuevos curas de chaleco lleno de bolsillos y bolígrafo de ONG andan subiendo su pequeño via crucis bursátil, haciendo pasta a espuertas y convirtiéndose en el nuevo paganismo de sandía – verde por fuera y rojo por dentro. ¡La cantidad de gente que se está forrando a costa de la Pachamama o del Ymana, del antiprogreso y del ecologismo-visa oro y de estas nuevas generaciones embutidas en un verderolismo aflautado por las infinitas comodidades que el progreso ofrece! Esto no hace sino repetir clichés cansinos… mera copia de religiones ya establecidas.

Hombre, si se avanza, que sea para mejor. No me cambien sotana por bata de  laboratorio. Y si se hacen cambios y se avanza que sea para mejor, que esto de estampanarse con los tiempos e incluso adelantarlos se supone que es para estar mejor… y ciertamente yo no veo en qué se está mejor, en qué hemos avanzado, salvo en lo de siempre: en que los ricos son más ricos y los pobres son más pobres.

Una cosa es cierta, la ciencia y la tecnología están dejando en mantillas a la “intelectualidad”. La película Avatar es una pocholada teconológica que no hay que perderse para flipar, sobre todo,  con la realización… ahora, el guionista…buff, el guionista… hubiera preferido que el guionista hubiera sido Matt Gröening, el de Los Simpson… tal vez hubiera criticado a estos pitufos de cuatro metros, apóstoles de la berza, la belladona y la mandrágora de nuevo cuño.

 

El rezador laico

O el Rezador Justiciero, o el Guerrero del Antifé, o Jabaco… (no al tabaco)

Mientras la cadena ZER, y toda la patulea de satélites de ano holgado, manipula las declaraciones del Obispo Munilla (cf. noticia en Público con noticia en Libertad Digital)de una manera torticera, destacando de sus declaraciones sobre el desastre de Haití, extensas como de obispo bien comido, la frase “hay males mayores” al estilo guayominista, y su primo de ZPumosol saquea las escuelas de crucifijos, acogota al catolicismo y lo critica – dejando al margen otras religiones- juega al escondite con las familias, denostando la católica por asemejar conejeras, éste tío se me larga ahora a genuflexionar junto a Obama y a pedir a las Alturas que nos saque de las Bajuras… o que lo saque a él.

Esto se puede deber a dos poderosas cuestiones:

• A que rezar es un concepto discutido y discutible.
• A que Obama es el arquetipo del Jesucristo negro con que todos los alma-ensanche sueñan.

Que yo me aclare… de “no me levanto ante la bandera de EE.UU porque un chicle me pegó el culo a la silla” a “dónde hay que firmar “amén” que me apunto”, va un hiperespacial salto de incoherencia profunda que explica, entre otras cosas, por qué nadie  puede tomar en serio a este Héroe por Accidente, (o por atentado, a saber) ni en Europa, ni en la Patagonia, ni en la Antártida. ¿Qué interés te mueve – Jesús mío – sino salir en la foto rodeado de family men de adusto y puritano rostro de catolicismo norteamericano? ¿Y si lo invitara Obama a una charla de los de la asociación del rifle…? Lo mismo se lleva a la Chacón…

¡Váyase señor Rodríguez! Váyase con monseñor Munilla a rezar con él por el País Vasco, que más falta les hace que a los americanos… o ya puestos, rece por los andaluces, que se le salen del PER para irse al PAR(o), y de las encuestas… O  mejor, ingrese de Cartujo en Bétera… la cara de hermano cillerero ya la tiene. Seguramente Nuestro Padre Celestial Rey Todopoderoso será mucho más tolerante y de mejor talante… pues todo lo escucha…- hasta al petimetre más obámicamente abducido – que usted, que sólo escucha el prefijo de Washington… si hay fotico.

Aunque bien pensado, también hay que joderse con la sociedad ésta de Familias Católicas Americanas por dejar a Obama invitar a esta especie de anticristo esquirol.