Typical Spanish…
La envidia y la avaricia – defectos indómitos y genéticos del Homo Iberus-, actúan como aceleradores inflamables de este incendio voraz que asola España. El espíritu desconfiado y antisolidario del Homo Oleicus, hace que la crisis se extienda como una plaga de peste negra y bubónica y que acabará por aposentarse en nuestras y a maltrechas raíces socio-históricas. Las crisis normalmente, en España, vienen representadas por dos grandes porcentajes actuantes: el 50 % de las crisis nos vienen impuestas desde nuestro entorno geopolítico – dígase Europa -, es decir: normalmente desde fuera se nos mete el misto en la pinocha. Una vez iniciado el incendio, el Homo Jamonicus Patanegradental, en vez de arrimar el hombro y bombear agua con un par de huevos, lo que hace es rociar gasolina y sacar a bailar por todas partes el hisopo de la resina. Por lo general, el Empresario Español es el causante número uno y principal responsable de la crisis. Embutido en su ficticio estilo de vida, volcará todo el problema de sus anhelos y tren de vida en el sueldo de sus empleados, esquilmándolos todavía más si cabe: cuando iba la cosa bien, porque el jefecillo tenía que ir mejor, y ahora que la cosa va mal, porque de ir mal le tiene que ir mal al pringao; maquillándose de verde acelga, poniendo cara de penitente y llorando por todas las esquinas menos por las de su cuenta corriente; del mismo modo, el autónomo, angustiado por la no-presencia de clientes, acudirá a la engañifa, la estafa, la usura y el malmeto, con precios abusivos, recorte de calidades, y si es posible frunciendo el ceño y perdiéndole el respeto a sus propios clientes, antaño fuente agotable de su bienestar. Así mismo, el trabajador por cuenta ajena – y tan ajena, puesto que puede estar meses de retraso sin olerla – habiendo sido pulsado aquel botón parasexual que nunca se debe pulsar por parte del que confunde ser listo con tener el poder – o sease el jefecillo – desproduce, incordia, intenta estafar a su propio jefe, rindiendo menos, escudriñando sus derechos hasta la ataraxia laboral, recurriendo a bajas, suegras muertas, depresiones…incluso, si no le queda más remedio afiliándose a un sindicato filomafioso de esos del puño del trabajador (apretando el euro) que tal y como atufan viene a ser poco menos que como vender el alma al diablo.
Si a esto sumas al excelso mundo cavernario de los Tortillapatatensis la clase política que nos asola y nos pandemiza, unida a la clase periodista de matraca y carraca trompetera, que no deja de ser una Gran Corte de los Milagros que para sí la quisiera Carlos I de España y Quinto de Cerveza, tenemos un suculento autorretrato del inútil antepirenaico. Inútiles para hacer embalses hasta aburrir al español pagafantas y pagaimpuestos. Mientras los hijos tontos – las autonomías – absorben y absorben y absorben remedando al alien de mr. Scott pegado a la tráquea del Estado, formado por una ejército de ciudadanos tontazos ideologizados que entienden la política como ser del Madrid o ser del Barça.
Lo peor que le puede pasar al Homo Paella Marisquensis es que la Historia le obligue a enseñar sus redaños… sus redaños de fenicio, moro, judío, gitano y suroeuropeo, (o norteafricano, como quiera usted) para dar perfecta muestra de sus carencias históricas.
Por eso, si lo de Europa ya me parece una entelequia.. lo de país.. lo de país pasa de quimera a comedia aristofánica. Si esto realmente fuera un país, una nación, una patria, me cagaba yo en las crisis y me sobraba mierda. Pero los prestamistas ya nos tienen tomada la medida.
Aquí no hay ni más país no más raza que el Poderoso Caballero… Don Dinero… y claro, así nos va.
Golpecillo de Estado
No voy a ser tan cruel para comparar esta gentucilla que se arroga sin arrugarse, en nombre don Euro, nuestra representación parlamentaria, con Salvador Allende radiando a papichulo Pinocho que no pensaba abandonar la sede parlamentaria, donde reside la soberanía del pueblo protegido por el sagrado Pacto Social de la Democracia, pese a las amenazas de bombardeo, de incineración, de aplastamiento… como desgraciadamente para el pueblo chileno, así fue. Podría, siendo más suave, recordar a sus señorías la quijotesca esfinge de Gutiérrez Mellado forcejeando con Tejero, pistola en mano, recriminándole que depusiese aquella estúpida actitud de secuestro y vejación de los valores democráticos… pero a saber si las señorías de nuestro actual y paniaguado parlamento recuerdan quién fue ese señor, y si los agujeritos que hay en el techo los hizo Bárcenas, o Pepiño o algún capullo sindical, ni, por supuesto, a don Salvador, quien, a buen seguro les sueno más por la chica de La Casa de los Espíritus que por echarle cojones al golpe de estado de la Casa de la Moneda.
Hablando de casas de espíritus, el espectáculo de todos estos mangutas, gastacueros, puleskies, suspendiendo la jornada parlamentaria porque cuatro porreros malencarados, dirigidos por la esquizofrenia ideológica de la izquierda más fascista desde los chistes que Castro le contaba al Ché – y que éste fingía que le hacían gracia-, fue bochornoso, casi de opereta bufa, de risa. Tal como está el país de dolido, de esquilmado, de agotado, cansado de morder la paciencia con los dientes.. y estos “eurosdisputados” dando una imagen de cordero acojonado… y que tras mucho fijarse uno, se contaban más fotógrafos que mochileros empujando la valla, y ¡no fueron! Se quedaron en sus casitas… ¡¡No les pagarán el día…!!
A mí estos tipos no me representan. Que se larguen, que se vayan; a la mierda no, porque seguro que consiguen recalificarla y encima se forran con comisiones.. pero lejos.. no sé… de botones a un banco suizo o algo…
Pero vamos a ver, si se lo llevan calentito, si nos están robando, si están tocando todos los gastos menos los suyos, si son unos ácaros licenciosos y aprovechados, ¿por qué habría que pensar que iban a exponer sus armanis a recibir un huevazo…? ¿Estos qué entienden por democracia? Su pastel. Si es que no pueden evitar sentirse superiores y privilegiados, si es que no pueden evitar mirarse al espejo y decirse: “Pero qué listo es el hijo de tu madre…” Representen ustedes a sus señoras madres, señorías-nenazas.
Y a los bolcheviques nazis pues nada, animarles y decirles que mañana vuelvan, y pasado, y pasado.. hasta conseguir que el Parlamento se quede como un Museo, o una Biblioteca o un puto club de ricachones para jugar al billar y beber whisky de 16 años.
No todos los políticos son iguales., ay, ay ,ay…Generalizar no es bueno, ni justo…ay,ay, ay, que alguien me pase un poco de papel de fumar que me la coja… que me da mucho asco.. ay, ay…
Ayer ninguno fue. Todos. Retrataditos para la posteridad. Una dejación de funciones, una deserción democrática, una deslegitimación de por vida.
Ayer se escenificó un golpecillo de Estado…un toqueteo de Estado… un coscorrón de Estado. Ayer le vacilaron a nuestra democracia.
¿Votar? ¿Pa qué? Amos, no me jodas, Ariovisto.
Los espejos del callejón del Gato, versión plasma
O la España escacharrada/escrachada
Ramón Mª del Valle Inclán
Si Valle levantara la cabeza… se hacía rastas claro… cogía una flauta y se ponía a intentar hipnotizar a un piojoso beagle neoburgués de pedigrí…
Esta España de mis entretelas adelanta por lo patético al esperpento más payaso de todos los peleles afantochados de la historia de la caricatura… Una vez puestos los ojos como dos galletas maría, don Ramón María esnifaría el aire y acabaría por concluir que el españolito no ha avanzado ni un adarme.
– ¡¡Coño, pero si estoy en la II República!!
El español no está preparado para la democracia. Las democracias al español le dan dolor de cabeza, le aburren, le parecen chuminadas afrancesadas, le hastían… mastica el palillo y escupe sobre ellas. Al español le va el facha en el candelero y él en la trinchera. Lo demás son gilipolleces y errores históricos.
“-Esto de ser demócrata es un coñazo insoportable..”- se echa un cacahuete a la boca, mientras la mahou se le entibia en una barra de bar pringosa y en crisis.
Tal vez la frase “esta es la generación más preparada de la Historia“, no ande tan desencaminada. Desde luego, esta es la generación más preparada de la Historia, porque la ignorancia hoy en día es el único cuidado paliativo al que acogerse… como el que se acoge a Sagrado… Ser idiota es lo mejor, tal y como está el patio. ¡Gracias ministros de educación egregios y sucesivos de la Era Democrática que acabaréis por beatificar a Ibáñez Martín! ¡Ser idiota como fin, como medio y como entero!
En España no debería gobernar ni el PP ni el PSOE, en España deberíamos gobernar todos, todas, todes, y los animales domésticos, también: perros, gatos, periquitos, iguanas, tortugas, hámsteres… todo el mundo ladrando, vociferando, quejándose, poniendo palos en las ruedas de la bicicleta, ahuelgando, prevaricando, delinquiendo, parando, desproduciendo, deseducando, parajodiando, persiguiendo. escacharrando, quiero decir, escrachando. En el asunto de escacharrar, perdón, “escrachar”, el español escacharra como el que más; robar, y meter la mano en faltriquera ajena, que se lo digan a Rinconete, a Cortadillo, al de Tormes o al de Alfarache… No faltará mucho para que cuando una gitana rumana se te acerque a desvalijarte la cartera con sobes espurios, acabe ella sin sostén… Ay, el español… quién le ha visto y quién le ve.
Y esto de la democracia ¿en qué consiste? ¿En que mande quien más escacharre/escrache? ¿Saben quien escracha como nadie? El Ejército… esos si escacharran-escrachan como Dios manda… Snif… snif… España autoescrachada.
Ramón María se ajustaría el muñón, se subiría sus quevedos, chasquearía la boca y acabaría por barruntar..
”Gobierno derechón cobarde y deslegitimado, oposición izquierdosa montaraz y salvaje… gente pidiendo la III República… ¿Quién tiene el mando militar en Canarias? ¿No se llamará como el Papa?”
– Cráneo privilegiado…
Duerma usted, Don Ramón, que no se pierde nada, que esta película ya la han echado.
Peligro: hombres sin miedo
No sé de qué nos sorprendemos. Es más, me da que pensar que nos podemos considerar afortunados con que esta sociedad no acabe por autofagocitarse. En una sociedad donde no existe el miedo a nada, no hay que esperar nada más que comportamientos propiamente selváticos. Los monos te mean o te arrojan las sobras masticadas de sus frutas, las ocas y patos te persiguen con escándalo y estrépito, algunos pájaros te picotean, el león te ataca, el perro te muerde. Son comportamientos propios de animales y de seres irracionales. Pero, ¿cómo actúa el ser racional ante la ausencia de miedo? El comportamiento del ser racional sin miedo es dañar al prójimo, robar, engañar, pisar, sojuzgar, someter, corromperse y creerse superior. Entonces el ser humano se convierte en un despojo de sí mismo y no es sino una obscena provocación a su propia autodestrucción. No tener miedo a nada en esta sociedasd es como construir casas sin puertas. ¿Abrimos cualquier periódico?
Sin miedo a Dios arrumbado, sin miedo al qué dirán cómico, sin miedo al sentido común en mantillas, sin miedo a la ley manoseada, sin miedo a la autoridad vacante, sin miedo al respeto en fuga, sin miedo a la nada más completa… podemos darnos por satisfechos con que no andemos destripándonos por las moquetas, degollándonos por los cafés, decapitándonos por las aceras. Tanto es así que de momento nos contentamos con que sólo nos roben, nos mientan y nos manipulen.
El miedo es terapéutico. En esta sociedad podrida de euforia temeraria, donde no se teme a Dios, ni al diablo, donde la vida es la única divinidad, traducida en tener y amasar dinero – que en ocasiones jamás se podrá gastar en vida-, ¡qué bueno es el miedo! Hemos desterrado el miedo, y hemos despertado a la gran bestia parda: el ser humano sin miedo, es decir, el político ladrón, el hombre de estado acaparador, el empresario cínico y embustero, el trabajador indolente, el vecino ausente, el hijo agrio, el padre acobardado, el profesor mudo, el alumno sordo, las ideas vacías, la libertad camuflada: la sociedad muerta.
No sé qué une al antiprogreso con el miedo. O volvemos a las cavernas y nos dejamos de ínfulas o que nos metan en cintura. Podríamos sustituir el miedo por otra cosa más sana y edificante – dirá algún buenista de pajarita y repollo con lazo. Seguro que sí, pero como lo más seguro es que pasen otros 2000 años hasta que alguien encuentre el puto ganso de los huevos de oro, de momento vayamos remojándonos las barbas.
¿Por qué ser bueno? ¿Por qué obedecer? ¿Por qué someterse? ¿Qué le quedan a los barrotes de la anoréxica conciencia para ser, por fin, limados y abatidos? ¿Por qué otra cosa tiraría del carro el pollino si no fuera por el miedo al palo? ¿Persiguiendo la inexistente zanahoria de la autocomplacencia?
Sin miedo, el ser humano canta más que Pavarotti, que Dios lo acoja en su coro.
Bueno, chao, hasta que la próxima Gran Guerra nos roture.
Pd.- Este texto está obviamente dedicado a los malos, claro, y NO a los que no tenemos más remedio que no serlo.
Empapados
Joder… ¡Hay que ver! Hasta los ateos están contentos con el Papa con mejor gusto de la Historia en cuanto al nombre… Es el Papa perfecto para el progre aburrido de dar noticias sobre urdangarines, corinas, bárcenas y pepiños…
Es tal la euforia en los muladares progresistas anticlericales que les falta brindar con champán. Es el Papa que renuncia a su oro y a su oropel, es el Papa que sale con los zapatos asabañonados, es el Papa que se acerca a la gente con total campechanía, es el Papa que cuenta anécdotas sobre ancianitas dulces…¡nos libramos de esa suerte de Drácula de Barrio Sésamo llamado Benedicto XIV! ¡Coño, hasta el nombre es complejo!
Toda esta palestra de bocazas a los que alimenta el Vaticano que se empeña en opinar sobre algo que en principio les debería traer sin cuidado – porque si no eres creyente todo esto te debería resultar como mínimo pintoresco, y como máximo tocarte un pie-, ya asume el ridículo cuando tiene que opinar de los asuntos petrinos – después del alarde de sus apuestas on-line sobre Scola o Scherer. En la Sexta me enteré mucho mejor del perfil del nuevo Papa que en 13 TV, ¡lo prometo! y es que no hay nada como un ateo rencoroso y resentido como para que te sitúe los puntos sobre las íes de tu propia, triste y atribulada fe. Así que, pasado el morbo de que fuera “el negrito” – que ya hubiera sido el colmo de lo progre,- resulta que nos ha tocado un Papa que, cualquier español lo sabe, lo único malo que tiene es que es argentino.
Por supuesto, no tienen idea de lo que supone que este Papa haya elegido al “látigo de Asís” como padrino de alternativa, ni siquiera lo que puede tener de trascendencia el coktail tan simpático jesuita-franciscano… – de espaldas a la naftalina más rancia de todo el catolicismo de secretaría y guitarra seglar – pero, los pobres ilusos acaso sueñen con que, tras cualquier Angelus, Francisco se declare sindicalista, o Zapaterista de la Alianza de las Civilizaciones, o abiertamente republicano – todos los papas lo son – o ¡gay! saliendo del armario…
En fin… si a este Papa le dejan.. los primeros que van a flipar son los progres…Tiempo al tiempo… De momento, a todo este coro de bocatrapas y lameculos mediáticos les aconsejo que hagan lo que hago yo:
Me importa un huevo si el señor presidente del All England Lawn Tennis and Croquet Club de Wimbledon, a la sazón el Duque de Kent, se pone zapatos rojos o verdes, va con polainas o monóculo, lleva polo escocés o chaqueta de ojo de perdiz y fusta, o si se dobla el papel higiénico una o dos veces… No soy socio, por tanto, lo que este señor haga o deje de hacer me trae sin cuidado.
Pero con lo católico no, con lo católico opina de lo que tienen que hacer o no hacer los Papas hasta el Tato… España país de terrazas y de opinadores… (mientras opinamos en las barras y en las terrazas, los políticos atacando la cubertería de plata…)
“Yo pienso que este Papa, yo pienso que aquel Papa…; yo pienso que ese gesto de inclinarse..-; yo pienso que debería…; yo pienso que lo primero que tendría que hacer…”
¡Qué divertido!
Que le dejen, que le dejen.
¡Ojalá y el primer Francisco convierta a esta Iglesia de Swarovski en un Belén de barro….!
Que le pregunten al bueno de Inocencio III…
“Donde haya… ponga yo…”
Lo que me voy a reír.
