Never on Sundays (II) o Mastiquín sale a pasear

       La izquierda – o lo que sea esta mamarrachada de fachada tosca y pintarrajeada de grafittis anacrónicos de muro de arrabal – ha sentido la espuela cruel y dura de los seis puntos de diferencia que anuncian las encuestas tras los últimos acontecimientos – no creo que sea sólo el tema de la Alakrana, pues es ahora cuando realmente entramos en la crisis – y ya empiezan sus voceros a mover sus intranquilos culos en sus asientos de despachos adornados y decorados al estilo belenita, es decir, buey, mula y pesebre completo.

    Como el toro al que le meten el primer puyazo, derrotan a los cielos. Se acaban sus argumentos, la gente no les cree, se les derrite el barniz. Ya han llamado a Mastiquín, su dóberman favorito. Ya le quitan el bozal.

    No es de buen gusto, no ha debido serlo, ver a Rubalcaba perder los papeles – el libreto completo – por el caso Sitel; ver el careto de la Chacón mientras sus subordinados contaban el cuento de Los tres cerditos; ver cómo está el patio del consumo; ver el papelón de Chaves…

    Tocan generala además con argumentos que ya dan risa de puro casposo. Por ejemplo Nuevo vídeo del PSOE ante el desgaste por la crisis: “Conservador es tener miedo al futuro” Al futuro que la gente le va teniendo miedo es al que les espera por culpa del ballet Bolsoi que pulula por la Carrera de San Jerónimo. A ese futuro sí le tiene miedo. Hay que tener geta para que los del pesoe puedan utilizar la palabra “futuro” sin esperar que les caiga un trozo de estación MIR en la cabeza. “Con un mentiroso hay que tener miedo al futuro.” Un eslogan más acorde con la triste realidad. El pobre PP, que está súper encantado con que los piratas los hayan hecho partícipes del botín, según las fauces de los adalides del fair play y de su mascota Mastiquín, me imagino que para financiar la campaña de las municipales, mira impávido y temeroso las hélices del despiadado ventilador que se ha puesto en marcha.

“Hay que tener geta para que los del pesoe puedan utilizar la palabra “futuro” sin esperar que les caiga un trozo de estación MIR en la cabeza.”

   Me imagino el cruce de miradas entre los tripulantes de la Alakrana y los soldados que los custodiaban en el avión de las FF.AA. Mientras aquellos recuerdan las vejaciones, humillaciones, amenazas, vilezas – muy a lo Guantánamo, supongo, que está de moda -, me imagino al cabo López mirándose la punta de su reluciente e impoluta bota, pensando por qué cojones no se quedaría con su cuñado en la Ferretería del suegro, allí vendiendo tornillos y bombillas de bajo consumo. Vejaciones, humillaciones, amenazas y vilezas guantanaméricas y aquí la gente nerviosilla esperando que el chaparrón pase. Es ya reiterativo, fascoso, peñazo y cansino plantear el argumento: ¿Se imaginan que esto le pasa al PP? ¿Para qué planteárselo? Siempre he pensado el excelente gusto que tiene la progresía por lo ánguico y existencial, por su preocupación libérrima ante los percebes y mejillones de A Costa Da Morte (Prestige) o por las absolutistas razones imperiales del Yorch Dabliú (Bush) a huevomil kilómetros de distancia – (Irak). Las vejaciones a marineros españoles forman parte del limbo a donde van todas las metidas de pata históricas de una izquierda siempre bienintencionada, buena, afable, comunicadora, tolerante, abierta. Los socialistas están hechos para gobernar en el cielo, entre nubes y con votantes disfrazados de ositos amorosos. No han solucionado un problema en su vida, pero son expertos en crearlos: al gobierno cuando están de oposición o a la oposición y al resto de sus ciudadanos cuando están en el gobierno.

    Somos el culo de Europa… ¿exagero? Los ingleses han debido pensar,- tras el revuelo de tirotear la insignia, cuyo himno es ese del la la, la la,lala lalalalala lalalala lá lalala lala lá – Spanish idiots, what they think, that we are Somalis? Y que vamos a hacer nosotros, ¿pegarles? Seguramente protestar enérgicamente, tal vez “muy” enérgicamente. Tal vez Moratinos espere a que venga luna llena, a ver si le salen colmillos, tras el disfraz de abuelita de Caperucita. Now, if four poor bastards Somalis have fought bulls these poor spanish, is it going to be us less, the Great Empire? A saber. Miedo no damos, seguro.

    Recuerdo los temas de Historia del BUP. Solían ser bastante repetitivos. El primer punto solía ser el Hecho Histórico. El segundo punto eran las Factores Históricos. El Tercer punto las Consecuencias Históricas. Ahora entiendo que se quieran cargar la Historia. Así no tenemos de qué avergonzarnos. Los regeneracionistas de la Generación del 98 deberían haber probado con eso: en vez de caer en una ataraxia finisecular, en un desquiciamiento desnortado ante la pérdida de hegemonía, lo mejor es cambiar, obviar o reinventar la Historia. ¡Qué ingenuos!

    En fin, Perejil, Malv… excuse me, sir, Falkland Islands, atuneros… cuestión de Historia.

    Never on Sundays… ¡Qué humor! Debe ser cosa del Multicentrum.

    Hala, Mastiquín, una cagadita y a casa, que es domingo.

Fantasmas

Sintió, otra vez, que alguien le tocaba el hombro detrás del espejo. Se volvió instintivamente y sólo vio el vapor de agua haciendo brillar los azulejos grises con pequeña cenefa. Desde ese momento se sintió observado. Y acabó por no importarle. Supuso que era él mismo, asustado por su propia soledad, el que guiñaba al espejo para que saliera del frío cristal. Llegaba a ser cálido el ligero roce que sentía en su hombro desnudo mientras se afeitaba, o se lavaba la cara o se recortaba la barba. El silencio en el resto de la casa era siniestro. Tenía un pequeño reloj de cocina, lejano, que tosía como masticar de gato en la noche, mientras colgaba de la sarta unos segundos que se hacían eternos.

Acabó por ser rutina. Un trabajo rectangular, una casa rectangular, un fracaso amoroso rectangular, una cama rectangular, unas baldosas rectangulares, un pasillo rectangular, una soledad rectangular, un espejo rectangular. El baño era gris, un gris diluido por el vapor, por las lágrimas del contraste entre el frío y el calor. Y el albornoz también. Él mismo era un tipo gris. Cada día rectangular y rutinario, repetía los mismos gestos. Salía de la ducha costosamente, apoyaba los dos brazos sobre el lavabo con firmeza y agachaba la cabeza intentando comprender el paso del tiempo. El del espejo era mucho mejor actor que él. Lo miraba a los ojos pero se empañaba pronto y desparecía. Pasaba la mano lentamente por la pátina de vaho hasta que la silueta adusta lo volvía a desafiar. Era entonces, cuando volvía a empañarse el cristal, cuando sentía el tacto tibio sobre su hombro. En una ocasión llevó la mano al hombro para intentar coger la sombra. Evidentemente sólo tocó su propio hombro. Y sonrió. Le pareció que el del espejo no lo hacía, pero estaba demasiada empañada la realidad como para advertirlo.

Llegó incluso a hablarle a la caricia. Hola, susurraba. Era una caricia cariñosa, lenta y rápida, ni fría ni caliente, veloz. Como el golpe de un ala, sintiendo el final de las suaves puntas.

La mañana más gris y rectangular, tras meses de intentar cazar al vuelo la mano que acariciaba su hombro, le costó extraordinariamente salir de la ducha. Lo veía distante y lejano, Y como siempre empañado. Se sentía más ridículo que de costumbre. Menos persona, más cosa. El reloj de cocina se había parado, y los rectángulos que alcanzaba a ver desde la ducha se expandían en paralelas infinitas. Las luces de neón le parecían sólidas y muy quietas.

Un frío que venía de sus fijas pupilas trepó hasta la pátina plateada que opacaba el espejo y la empezó a ajar a estirones, como cuando alguien destapa un regalo sin importarle romper el papel. Tras los jirones de frío que liberaban el otro lado del cristal, apareció su figura con los brazos extendidos y apoyados sobre el lavabo, la cabeza agachada saboreando el curioso triunfo de haber comprendido el paso del tiempo. Una voluta envuelta en gasa de vaho con forma angelical se erguía a su espalda, y apoyaba la mano en su hombro como el beso que da un pétalo en una triste mejilla de piel de melocotón.

Su figura adusta levantó la cabeza y le dijo adiós.

El espejo se veló, y quedó un curioso rectángulo negro y vacío.

En un último esfuerzo intentó llevar su mano hacia su hombro buscando la nada.

¿Aznar habría pagado rescate?

Pues hombre, así, en frío, no creo. Si por un manojo de perejil hizo desembarcar a la élite en lo que fue una clara tocada de narices y los largó de allí a patadas sin pegar un sólo tiro, creo que ante una situación como que una dictadura medieval de merde haya sojuzgado y sometido a toda una democracia cargada de valores neomegaprogres y en la pole de los valores aliancísticos, no hubiera consentido ni que utilizaran los aseos.

Mataron a Miguel Ángel Blanco por no soltar un euro/preso a estos somalíes caucásicos de tiro en la nuca. ¡El propio partido, a un pobre militante… tragando bilis y ponderando democracia y estado de derecho! Y estos llevan ya dos pagas extras a cuatro pringados violadores de cocineras y prepotentes asesinos.

Que el gobierno de ZP haya hecho el ridículo y que bajo su giubba haya metido al ejército y al “prestige” de España entera, es una cosa que a mí, personalmente, no me ha sorprendido. Es más, lo esperaba por tres claros y recurrentes síntomas: inacción, alejamiento de la víctima (familiares) y petición de silencio a todo dios. Blanco y en botella… metida de pata.

Pero la reflexión no va en el sentido de este cadáver político, que me importa un pito, sino por una reflexión de más alcance.

África es una olla exprés de hambre y abandono. Europa una vieja chocha postrada que se ha dedicado a la limosna y a la lectura de obras piadosas y vidas de santos, mientras por la casa pululan y pululan cientos de cortesanos y mayordomos. No se me ocurre el motivo por el que se pueda mostrar debilidad ante la necesidad. Si el pobre africano le coge el gusto a la pasta fácil, el hambre le dará cien mil ideas para seguir y perseguir las maneras que le dicte su estómago con tal de extorsionar al vago y opulento europeo. (Al ver que los españoles no hacían nada, la pequeña milicia que aguardaba el ataque español se puso a pegar tiros, se repartieron la pasta como si fuera una película de cosacos rusos y hasta se celebraron siete matrimonios por todo lo alto… incluso el precio de las putas se ha disparado en ese poblado somalí.) ¿Tú lo volverías a intentar? Yo sí.

Confundir racismo con idiotismo es un grave error. África es una olla exprés de hambre y abandono. No la vamos a solucionar con amor, ni con alianzas de carpeta de cuero, ni con los excedentes de la SGAE, ni con las benéficas aportaciones solidarias y comunistas de los de la zeja torva. Si empezamos a confundir el culo con las témporas – que es lo que ha hecho este estafermo iluminado-, no hacemos sino dar pábulo al hambriento y desesperado.

Estados Unidos: dos secuestros dos actuaciones de los marines. 1 baja. Ni un dólar.

España: dos secuestros… muchos sueldos de parados españoles dilapidados en armas de contrabando y putas de arenal costero.

Yo no hubiera pagado rescate. ¿Sabe alguien lo que habría hecho el tándem Gallardón-Rajoy?

Lo mismo.

Bueno, todo se arregló. No sé qué coño se celebra. Lo cual no quita para que felicite a las familias y a los secuestrados… los que menos tienen la culpa de todo este paradigma de ineficacia de Gobierno de España.

¡Vamos, Alakrana!

Coherentes y co-errantes

    La coherencia no es un valor en alza. Antes bien, ser coherente ha pasado a ser un valor como el de la contricción, o el de la atricción o el del propósito de enmienda; el de los ayunos cuaresmales, el de comer berzas y acelgas los viernes y no desayunar si estamos en los cuarenta días de penitencia y reflexión. La coherencia está tan pasada de moda como los pantalones a la altura del tobillo o el cardado, los botines con polainas o el calzoncillo de felpa, el cruzado mágico o el pijama a rayas. La coherencia viene a ser algo así como el agradecimiento, otro valor que ha quedado más obsoleto que la maquinilla de afeitar metálica, o la navaja, o comer huevos pasados por agua con cucharilla, o sopar un plato, o coger del frutero la peor fruta.

    Antes estaba muy a gala decir: “Si no te gusto, no me mires.” Despiadadamente… hoy ¡no te mira nadie!

    Ser coherente es una sensación atapuercana; lejos de ser algo envidiable y digno de ser trasmitido a nuestros vástagos, la coherencia te marca como cerril, cabezón, misántropo, iluminado. Ser coherente tiene un tufillo sulfúrico a cuerno quemado. Más vale no trasmitir a tus sucesores esta viscosa co-”herencia”.

    Ahora está en boga la ductilidad, la maleabilidad, lo camaleónico, lo ajustable. Las personas tienden a ser fundas de colchón con cuatro puntos de ajuste – o los que fuere menester -. El coherente es un mojón kilométrico en una carretera sólo transitada por puercoespines, águilas y exhibicionistas proscritos. La sentencia “yo soy así” tiende a la soledad y a la incomprensión. Los mismos amigos que te quieren bien te dicen: ¡Chico, no seas así! Y te lo dicen por tu bien. De veras.

    Por tanto, se concluye que la coherencia es un valor rebelde, libertario, revolucionario, romántico de proa en tempestad, de pistola en sien, de cementerio ajazminado. Ser coherente es, hoy en día, tal como era ser incoherente en tiempos de puños, sellos lacrados y vasallajes. El coherente es una mosca en el merengue, un negro en Alaska, un beduino en San Pedro, una bombilla de 100 w en el fondo de una sima.

    Tal vez lo entienda. Ser coherente es un coñazo aburrido. El jefe del negociado de incoherencias, nuestro malhadado Don Quijote, se despachó una sutil penitencia danzando en pelotas por su Dulcinea en lo alto de una peña, mostrando sus ajadas vergüenzas a ardillitas y petirrojos.

    Pero, por otro lado, ser coherente toca las pelotas, crea envidias, desconcierta a timoratos y, en el fondo, es un dedo acusador al confundido en su entorno.

    Groucho Marx. “Estos son mis principios. Si no le gustan, tengo otros.”

    Que se lo digan a los políticos de nuestra diecisiete veces incoherente España. Nadie hubiera dado un duro por el tándem Basagoiti- Pachilópez; nadie pondría la mano en el fuego por la anunciada reconciliación del PP con los anti-constitucionalistas catalanes, prestos abajar del Tibidabo y negociar con mascarilla anti gripe A (anti gripe PP) lo que haga falta con tal de descabalgar del jamelgo a Montilla (representante curioso de la más incoherente charneguía) y toda la recua de inoperantes socialanes que medran rambla arriba, rambla abajo.

    Los suevos, por paranomasia (** los huevos ), somos coherentes mal que nos, les, te, os, pese. Nuestros “principios” son los finales de los aboqueronados camuflantes de la selva gris y metálica de la sociedad; condenarse a quedarse solo, tan sólo supone adelantar unas existencias insignificantes la larga temporada de nicho de media planta que nos espera en los cementerios. Lo bueno de ser coherente es que la soledad es relativa. No necesitas el aplauso, ni la palmada en el hombro, ni el murmullo, ni el reconocimiento, ni el beso falaz, y te previene del quedirán, del manotazo torticero, del cínico y del juglar con cambalache en plazas de segunda. El coherente se suele llevar consigo mismo de puta madre. No suele ocultarse tras la toalla cuando se lava la cara todos los días. Y, si encima conoce a más (o a menos) coherentes con los que se lleva bien, Zeus descorcha una botella de Néctar y hay fiesta en el Olimpo.

    ¿Por qué no? Brindemos por la coherencia.

 

Never on Sundays

Los domingos apetece hacer nada. Nada gloriosa y vacía. Hueca. Como proyecto de político. No hacer nada te lleva al aburrimiento y el aburrimiento te envuelve de nada, para entrar en una espiral de vacío y bostezo profundo.

No apetece hablar de política: es deprimente, profundamente deprimente, comprobar que estamos en el declive de una época – tal vez hayamos alargado un poco la crisis finisecular habitual – y que al cabo de, cómo mucho diez lustros, un medio siglo más o menos, este sistema se va al carajo por incompetente. La democracia, el menos malo de los sistemas políticos, se encauza al poder mediático ya de una manera suicida y a tumba abierta. El servicio de un político no es solucionar problemas, ni siquiera plantear proyectos. En una sociedad donde todo dios tiene opinión – desde el AMPA (sin hache) de un colegio, hasta el último inmigrante desamparado por la Constitución, ejercen de ganso políglota. Todos tienen boca y todos se quejan, matizan, se escandalizan, protestan, se manifiestan.

Se supone que las legislaturas son para llevar a cabo planes políticos. Pero el único plan en que se empeñan con todo el denuedo es en ver qué parámetros deben controlar para no perder el poder. Controlar los medios de comunicación, contentar a unos y no a otros, acaparar prebendas, dinero. Se supone que los gobiernos deben dedicarse a gobernar para todos. El catálogo de sectarismo, a cuyo culmen hemos llegado con el mejor representante de la agonía de un sistema – un esperpento valleinclanesco perfecto – es tal veraz y voraz, que aquí no se gobierna pensando en un proyecto, destinado a ser cumplido en cuatro años y, en caso de falta de tiempo, pero buena intención, ser prorrogado por los votantes. Yo no critico el “rodillo” de ningún partido. Se supone que se le ha votado para gobernar, para pasar el rodillo, o la aspiradora, como en este caso. No para gobernar al albur de la improvisación y de mantener un suricato en la azotea que olfatee para ver de dónde le viene el tufillo. A ZP le da lo mismo cuándo salgamos de la crisis. Pero lo ha dicho de verdad: le importa un pijo. El cuándo es lo de menos. Lo de más es el cómo os engaño. Es un cadáver político. Es el ejemplo más palmario de quien representa un agonía patética de un sistema político abocado o a la reforma inmediata o a la extinción.

Hagamos un ejercicio metaliterario: Tras analizar una a una las características del esperpento valleinclanesco, hagamos una comparativa con el comportamiento de los líderes políticos:

 

• - lo grotesco como forma de expresión

- la degradación de los personajes.

- la reificación o cosificación de los personajes, reducidos a mero signo o a muñecos.

- la animalización o fusión de formas humanas y animales

- la literaturización del lenguaje coloquial, frecuentemente investido de todo tipo de intertextualidades.

- el abuso del contraste

- la mezcla de mundo real y de pesadilla

• - la distorsión de la escena exterior
  

- La deformación sistemática de la realidad:

- la apariencia de burla y caricatura de la realidad

- el significado profundo, semi transparente, cargado de crítica e intención satírica que constituye la auténtica lección moral

 Acojonante, ¿eh?

Autonomías que son verdaderos sangrados económicos, Camps, López Garrido, Alakrana, Crisis, Sentencias judiciales, corrupciones….

Se gobierna para gobernar siempre. No hay proyecto, no hay rodillo. No hay ideas. Es la imagen deformada de nosotros mismos. Españoles que hicimos una transición demasiado veloz. Alguien nos dio el alta demasiado rápido y nos dejaron marchar a casa llevándonos el gotero con las ruedecitas. Nos sobresaltamos por la noche, tenemos fiebrones, convulsiones, alucinaciones históricas y paranoias. Y esto no cicatriza, y tenemos pus democrático que cada vez huele peor.

Vaya, tal y como empezaba este post, pensaba que iba acabar hablando de nada. Bueno… en cierta manera lo he hecho. Nada gloriosa y vacía: espiral de vacío y bostezo profundo.

Canción de juventud

El pasado fin de semana, mientras bufaba un molesto Eolo en mis afueras, ejercité una de las terapias de relajación más imponentes que existen – según mi opinión -. Nada comparado a los “espás”, ni a los masajes tailandeses, ni a la talasoterapia, ni a los masajes no tailandeses, ni siquiera a los baños de barro o inmersiones en lactosa de burra. Tal ejercicio de relajación consiste en tumbarse uno cuan largo es (1′74 de suevo cocido) en el sofá, seleccionar el canal Somos y “ver-oír” una película de los años 60-70. Así de fondo, en duermevela, zurrándole al agotamiento y al cansancio, mientras oyes las voces enfáticas y asonantadas de los doblajes de mi infancia. No es cuestión de que me gusten las películas: hay algunas que sí, y algunas que no. Bodrios embodriados y coquetas exquisiteces de un cine español de los años 60 y 70 que, como somos unos cenutrios resentidos aquejados de franquismo crónico, jamás le daremos y reconoceremos el justo mérito que este cine tiene.

Curiosamente, en esta sesión de relax, tocó la película Canción de juventud (Luis Lucía, 1962), con la colaboración de un tal Augusto Algueró. Se trata de un musical hecho a la medida de la niña Dúrcal, Rocío (ni que decir tiene que, como media España, yo andaba enamorado de aquel morrito torcido). Precisamente esta película no es que sea la séptima maravilla del cine, pero la sensación de darse una vuelta por Jauja, la Arcadia o el mismísimo Paraíso, te ahorra mucho en recomponerte las vértebras emocionales, que un psicólogo te coma la cabeza, o castigar a una amistad con tus penas.

Pero lo curioso es que, como yo en mi casa ejerzo una dictadura de pater familias – sobre todo, y únicamente, a la hora “sexta”, luego soy un español más que manda menos que un director de orquesta sin brazos – mis hijos tuvieron que tragarse la píldora, velis nolis. El mayor, que va para guerrillero por la edad, y la pequeña, que va para vampira acrepusculada en prácticas, observaron la película como quien disecciona una rata. Enseguida las preguntas y las matizaciones, exclamaciones de barbaridad… Sí, sí.. Pero tal vez se les creó una duda de ese entorno de valores positivos, mentes sanas – en cuerpos igual de enfermizos a esas edades, como si los chicos y chicas de hace treinta años nacieran sin sexo, como los ángeles -, orden, limpieza, disciplina, cariño, solidaridad, empatía, buenas intenciones… frente a este borrón de mal gusto actual, de lo soez, lo chabacano, lo promiscuo, lo traicionero, lo drogado, lo teledirigido, lo cerdo, lo manipulador: programas de aleccionamiento moral donde – igual que hace 40 años – camuflan la Educación para la Ciudadanía en series que patrocina una marca de yogures o un puto móvil; pantojases, julianeses, jesulineses, beleneses, folladores justicieros, niñitas de íngle inquieta, niñitos ametrosexualados…

Cuando acabó la película se quedó en el salón un silencio de morgue. No hubo aplausos, obviamente, pero hubo silencio.

Yo no sé a las conclusiones a las que llegaron mis hijos…

Yo llegué a dos: me estaba haciendo viejo…. y ronco (emito un suave rumor) en las siestas.

Another brick…

¿Alguien entiende qué hace un socialista celebrando el aniversario de la caída del Muro de Berlín?

¿Alguien sabe por qué se construyó el muro?

¿Alguien se ha preocupado en explicar qué bestia se contenía tras el muro?

¿Alguien puede explicar qué tiene que ver Franco con la hoz-guadaña comunista?

¿Alguien sabe qué significaban las siglas DDR, del alemán Deutsche Demokratische Republik) (R.D.A.)? ¿La D?

¿Alguien sabe qué sistema político se escondía tras el muro?

¿Alguien sabe lo que es el Sozialistische Einheitspartei Deutschlands, SED (Partido Socialista Unificado de Alemania)

¿Alguien sabe cuántos muertos duermen al otro lado del muro? Unos cuantos…

¿Alguien sabe lo que son los VoPos – Deutsche Volkspolizei (“policía popular alemana”) o simplemente Volkspolizei?

¿Alguien sabe lo que es la STASI?

¿Alguien tiene un mínimo de interés en enterarse de la amenaza que supuso el socialismo para la reconstrucción de la hoy conocida como Europa moderna?

¿Alguien sabe qué hubiera sido de Europa?

¿Alguien sabe por qué los socialistas modernos guardan trozos del muro de Berlín en sus vitrinas?

¿Alguien sabe por qué esta gentuza no pide perdón como se le ha exigido a los alemanes con respecto a los judíos, y a la Iglesia con respecto a sus burradas?

¿Alguien sabe qué hace un socialista dando clases de antifascismo?

¿Alguien sabe por qué gente que celebra demoliciones de muros se empeña en levantar muros una y otra vez en su propia sociedad convirtiéndola en sectaria y vengativa enfrentando españoles?

 

¿Alguien entiende algo?

 

¿Qué querés haser?

La Armada Invencible

Alakranas, alacranes, escorpiones, escalopendras, “ciempieses” (y mil manos) y otros arácnidos.

España está dando un espectáculo bochornoso dejando a unos marineros españoles en una extraña odisea (de Ulises) inmersa en un mar de incompetencia, inacción, indecisión. No es en este caso el pérfido y rencoroso Poseidón que aleja a esta pobre gente de sus desesperadas familias en nuestra particular Ítaca sin rey, se trata del más puro y duro: ¿cómo cojones se arregla esto?

El presidente ZP utiliza una curiosa perífrasis: “la situación puede estar encauzada“. La perífrasis aspectual “puede estar” denota posibilidad, y la posibilidad connota imposibilidad.

La vicepresidenta Delabé utiliza una especie de vaticinio alquímico o búsqueda de la piedra filosofal: “el gobierno aún busca la fórmula para liberar a los pescadores” ¡la fórmula! ¿Qué fórmula? ¿Fórmula 44?

La ministra de Defensa está solapada en un segundo plano. Claro, este asunto no tiene nada que ver con defender nada (salvo a tiros).

Y está en el candelero – o candelabro o descalabro – nuestro particular Diógenes de Exteriores: Moratinos, que anda por ahí dando excusas sin sentido con esa voz de yayo ausente que le caracteriza.

Mientras ZP y sus acólitos adeptos se recuperan de la terrible crisis existencial y de fe que supone comprobar que hay negritos malos, que eso del amor civilizado y ponderado es una milonga, cuando se aburre el esfínter, las familias de esta pobre gente intentan dormir quince minutos pegadas al móvil temiéndose lo pésimo y lo peor, y a los de allá, a nuestros pobres secuestrados, los someten a vejaciones tales como tirarles la comida por la borda, dispararles ráfagas a los pies, amenazarlos continuamente y lo que ni sabemos, ni nos cuentan.

A ver si se dejan de tanta chorrada, sueltan la pasta de una vez, devuelven al pirata Willy y a su padre, y consiguen traerse a esta gente de allí como sea. Total, más ridículo no se puede hacer.

Eso pasa por no llevarte bien con Bush (ahora disfrazado de tío Tom), ni con Putin, ni con Sarkozy, ni con Merkel, ni con Netanyahu, ni… ¡con nadie! (Venezuela queda muy lejos).

No damos miedo, damos pena, así que ¡déjate de fórmulas, Delabé, suelta la pasta, que esta gente deje de sufrir y a ver si no nos pasa otra vez…!

¡Si don Juan de Austria levantara la cabeza!

“Equinidad” fiscal

El mismo rollo de siempre: la demagogia rancia, inso-portable, cansina, de carnaval. De nuevo nos viene el patrón de la izquierda convertida en Robin de Locksley, robando al pérfido, franquista y patronal sheriff de Nothingham. Otra vez con el coñazo de que esta gente está con el trabajador, con el oprimido, con el des-heredado, con el pobre, con el parado. Robando a los ricos para dárselo a los pobres. Si este mensaje viniera de una clase política realmente comprometida no sólo no engañaría sino que además se vería respaldada por el sentido común, y por un mensaje de espíritu revolucionario, comunista y solidario. Y de la clase política uno puede hablar tranquilamente porque es como si hablaras en abstracto, sobre todo después de asistir a la novela de ciencia ficción de los patrimonios que presentan nuestros gobernantes:

1. Zapatero 209.206 euros (treinta y pico – poco pico – millones de las de Atapuerca)
   
2. Corbacho 208.017 euros (más o menos lo mismo)
   
3. José Blanco 239.6536 euros (cuarenta millones más o menos. No tiene estudios)
   
4. Carme Chacón 156.718 euros (veinte millones y medio. Da para pocos tanques)
   
5. Manuel Chaves ¡68.964! (once millones y medio. ¡No me he comido ningún cero!)
   
6. Bibiana Aído 38.918 (poco más de cinco millones, que, incluso siendo bola, me parece mucho)
   

   (A ver si encima de pobres van a ser tontos)
   

Asistiendo absortos a esta suerte de cábala matemática totalmente falsa (eso sin contar con que, según, algunos de estos funcionarios deben más que ingresan – hay que joderse-) y siendo los que llevan el destino de este país (a la ruina) se podría entender que ganaran lo que ganan, algo muy distinto a añadir el reflexivo-enfático “se ganan”. Pero si uno tiene la suerte de entrar en devaneos argumentales con cualquier militante y votante social-cheguevariano de a pie, tras asistir impávido al alud de despropósitos, gritos, desargu-mentaciones, salidas de pata de banco, meadas fuera del tiesto, alusiones a Franco, alusiones a que la iglesia se lleva todo el dinero – la del siglo XXI – a que los empresarios son unos explotadores, anatemizar a Aznar, quemar vivo a Bush… aderezado con gritos y aspavientos propio de quien le va en ello la paga, uno se tiene que frotar los ojos. Pues bien, a poco que escarbes, resulta que quienes argumentan estas tan robinhoodianas ideas suelen ser tipos colocados y muy bien colocados: trabajadores de banca, hijos de empresarios podridillos de dinero, funcionarios egoístas y barrigones, profesores autistas, liberados sindicales, autónomos prejubiladísimos, tipos con dos o tres casas, dos o tres coches, terrenitos a la venta… ¡Y a los tíos se les sale el corazón por la garganta defendiendo a los pobres! ¡Pero el corazón, oiga…!

Esto, los social-cheguevarianos, social-comunistas de guante blanco y cuestión teórica: ignorantes, idiotas o tre-mendamente hipócritas. Pero, ¿qué me dicen del clan de la Ceja Cavernaria? ¿Por qué estos juglares de calzoncillos de oro no hacen públicos – más públicos- sus patrimonios? No pienso citar a ninguno, no me fío de su excelsa solidaridad libre-pensadora y social-boliva-lenin-castris-cheguevariana. ¿Qué coño hacen en Cuba predicando con los bolsillos llenos de trigo? Pero estos tíos que cobran un huevo por una mierda que hacen, que están forrados de uña del dedo gordo a ceja izquierda, que a ninguno se les ocurre dar conciertos gratis, vender entradas de cine gratis o pintar techos gratis por amor a sus descamisado y oprimido pueblo, estos tíos y tías, ¿representan a las clases bajas, desfavorecidas, verdaderamente necesitadas? Abren la boca – con voces por lo general ya cascadas y trasnochadas – y cobran 30 € y llenan plazas de toros porque acude el lumpen que tal vez no cene esa noche porque ha oído berrear a su líder. Paren una idea y la cobran a casi 7 € (entrar al cine ya cuesta casi 7 €) por ver una película subvencionada que encima les sirve de plataforma para su vocinglería hipócrita. ¿Por qué no los he visto abriendo maletines llenos de billetes de cien euros yendo de casa en casa de los barrios marginales soltando puñados de billetes por las ventanas? ¿Conciertos gratis? ¿Cedés repartidos gratuitamente entre los manteros? Al revés, cuidao no les toques los ingresos…

Yo no sé hasta cuándo la izquierda de este país va a vivir de las rentas que les dejó el franquismo, y se van a seguir subiendo con las botas de puntera de plata sobre los hombros de quien verdaderamente mueve el dinero en este país que es la clase media. La palabra caradura se queda corta y los que los votan tan sólo demuestran que este país sigue votando con el hígado, no con la cabeza.

La reforma de la ley Beckham – arriba enlazada – es más oropel y guirnalda a añadir a una hipocresía intestina en esta sociedad. Científicos, artistas, creadores, futbolistas gravados con una alta fiscalidad que acabarán por no venir a este país donde Robin Hood te apunta despiadado con su infalible arco, porque se entiende que no se viene a este país a aportar nada, sino a robar y te tratan como un desalmado sheriff de Notingham. ¿Os imagináis qué hubiera hecho John Long si hubiera descubierto que Robin Hood se iba de putas con el dinero del sheriff?

Yo siempre he pensado que la diferencia radical entre la derecha y la izquierda es que la derecha te dice que te va a robar y te roba, mientras que la izquierda te dice que no te va a robar, pero también te roba. Es cierto que algunos planteamientos capitalistas resultan obscenos – con la de pobres que hay en el mundo – pero al menos a estos no se les llena la boca de igualdad, libertad y fraternidad. Te la clavan, pero no te la retuercen.

Eterna

“Cámbiale ese tipo de letra feo e ilegible. Ya cuesta entenderlo en arial a 26 cpi” (Romina)

Miré dentro de mis manos
El hueco que la eternidad guardaba
Y vi un baile de estrellas
Danzando en música negra
Noté un susurro en mis oídos
De polvo estelar y azul estrellado.
La luna no cabe en sí misma, a veces,
De lo plena que se estira.
No son suaves las notas que arremolina el sol,
Ni delfines esféricos los que se embelesan con su helio,
Ni locos con coleta que se apasionan con su amor,
Que es su fín que es su meta.
Hielo que busca el fuego, piedra que danza por ella.
Tal vez no sea sino eso, un beso,
un chasquido, una brevedad de fresa
La que puso en marcha este frenesí de infinitud.
No es ni un guerrero de muñecas ensangrentadas,
Ni una bella sin brazos envuelta en blandura,
Ni siquiera unos pies alados estampándose contra el cristal.
No es Dios padre omnitronante
Que devora a sus hijos con su pesada gravedad
Despreciando a los que quedan
Entre olas de hielo y marejada de almas.
Tal vez sólo fue eso… un beso, un chasquido,
El roce de tu labio con mi oreja
Y el estremecimiento que da mecha a tu helio.
El día que se alineen los planetas
Sabré que la muerte me habrá sellado a ti
Me habrá convertido en hielo que anhelará tu fuego.
Y danzaré eternamente en tu órbita
Sin saber ni por qué, ni para qué.