ARIOVISTO

Blog que aboga por un urgente Regeneracionismo Intelectual

El hijo médico

    

  Muchos años después, y a causa de la situación familiar especial por la decadencia de los abuelos y gracias a unos padres analfabetos y almas de cántaro, labriegos de amplia frente y pocas miras, y a sus dieciséis abnegados hermanos, se pagó la carrera del tal Francesc – ojito derecho de la matriarca- . Con sus lomos y costillas: cardando, sembrando, segando, reventando terrones, de albas a madrugadas y a costa de sus desvelos, consiguieron su carrera,  su Colegio Mayor y sus calaveradas universitarias. Por fin, nuestro hijo el Francesc, aupando su “xeny” en los lomos de sus cortos y lentos hermanos, ha cogido plaza de médico y el muy sibarita anda sobrado y prepotente, dando palmaditas en la espalda al resto de sus hermanos, inundando el aire y la armonía del hogar materno de un pestazo a perfume para hombre de 300 €. Tanto, que esta mañana les ha espetado que él se larga, que vive mejor solo y que no necesita a ninguno de sus torpones y marmolillos hermanos, que andan en la indiferencia de la honradez anodina y sumisa; que eso de la olla de patatas cocidas y el trozo de panceta – los domingos – no va con “los de su clase”; que él es diferente y que el precisa de gourmets de belugas y periñones; que sus hermanos son felices en su rusticidad, igualitaria medianía y sobriedad cartuja, pero que él, el Francesc, de altas miras y de amplio futuro, está hecho de otra pasta; él, como es obvio y demuestran sus títulos, es diferente y reivindica su hecho diferencial. No recuerda que él, de pequeño, cagaba una mierda exactamente igual a la de sus hermanos, en el mismo hoyo que sus hermanos  y con la misma peste que la de sus hermanos, y, que gracias a la familia, él puede ahora estirar el cuello y se puede limpiar el culo con papel que no rasca.

     – Hermanos, yo os quiero mucho pero sabéis que yo soy más hijo que vosotros, soy más, en definitiva, que vosotros – atrona la prepotencia esgrimiendo los cartapacios firmados por el rey – , sabéis que vosotros no habríais sabido ni servido; lo vuestro es el terruño, el pico-pala y las madrugadas esperando el agua para regar… pero mirad mis manos, y mirad mi cutis y mirad mis camisas de seda.

      Los hermanos, recelosos e intranquilos, miran de reojo al buenazo del padre que, orgulloso de su hijo, no parece caer en la cuenta de injusticias ni otras zarandajas.

     – ¡Qué bien le sienta el traje! – piensa la madre.

    – Que te den por culo, hermanito traidor… – parecen pensar los demás hermanos apretando sus boinas, pero agachan la cabeza, pasa por su frente, como un destello, el ancestral rencor hispánico, y atacan el plato de gachas.

           El fill metge

        Molts anys després, i a causa de la situació familiar especial per la decadència dels avis i gràcies a uns pares analfabets i ànimes de càntir i llauradors d’àmplia front i poques mires, i a seus setze abnegats germans, van pagar la carrera del Francesc – ullet dret de la matriarca -. Amb els seus lloms i costelles cardant, sembrant, segant, rebentant terrossos d’albes a matinades, i a costa de la seva ànsia, van aconseguir pagar la seva carrera, el seu Col · legi Major i les seves calaverades universitàries. Per fi, el nostre fill, el Francesc, pujant el seu “xeny” a lloms dels seus curts i lents germans, ha agafat plaça de metge i el molt sibarita va sobrat i prepotent, donant copets a l’esquena a la resta dels seus germans, inundant l’aire i l’harmonia de la llar matern d’un pestazo a perfum per a home de 300 €. Tant, que aquest matí els ha etzibat que ell se’n va, que viu millor sol i que no necessita a cap dels seus torpones i marmolillos germans, que viuen en la indiferència de l’honradesa anodina i submisa; que això de l’olla de creilles cuites i el tros de cansalada – els diumenges – no va amb “els de la seva classe”, que ell és diferent i que el necessita gourmets de belugues i periñones; que els seus germans són feliços en la seva rusticitat, igualitària mitjania i sobrietat cartoixa, però que ell, el Francesc, d’altes mires i d’ampli futur, està fet d’una altra pasta; ell, com és obvi i demostren els seus títols, és diferent i reivindica el seu fet diferencial. No recorda que ell, de petit, cagava una merda exactament igual a la dels seus germans, en el mateix clot que els seus germans i amb la mateixa pesta que la dels seus germans, i que gràcies a la família ell pot ara estirar el coll i es pot netejar el cul amb paper que no rasca.

        – Germans,  jo us estimo molt, però sabeu que jo sóc més fill que vosaltres, sóc més, en definitiva, que vosaltres – atrona la prepotència esgrimint els cartipassos signats pel rei -, sabeu que vosaltres no hauríeu sabut ni servit, el vostre és el terrer, el pic-pala i les matinades esperant l’aigua per regar … però mireu les meves mans, i mireu el meu cutis i mireu les meves camises de seda.

     Els germans, recelosos i intranquils, miren de reüll el bonàs del pare que, orgullós del seu fill, no sembla adonar d’injustícies ni altres foteses.

     – Que bé li escau el vestit! – pensa la mare.

    – Que et donin pel cul, germanet traïdor … – semblen pensar els altres germans prement les seves boines, però s’ajupen el cap, passa pel seus fronts, com una espurna, l’ancestral rancor hispànic, i ataquen el plat de farinetes.

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Written by ariovisto

2 noviembre 2012 a 1:10 pm

Publicado en 1. Reflexiones

2 comentarios

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  1. Traducido al catalán… Por primera vez.
    ¡Qué mensaje más claro!
    ¡Qué triste!
    Perfecto el enlace a la intervención de Vargas Llosa.
    Dos besos anti-absurdos-nacionalismos!!!

    Buscando a Clara

    2 noviembre 2012 at 11:42 pm

  2. Espera.. que el hijo médico dice que tiene deudas -a la vida social, ya sabes – y le está pidiendo al viejo que le deje de su pensión…

    Cría cuervos… que dice el refrán…

    Dos besos!!

    ariovisto

    4 noviembre 2012 at 10:38 am


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